In una notte fortunata

Milano paralizzata dal freddo di gennaio o dal sole d'agosto che «sotto l'epidermide d'intonaco scrostato, / brucia la carne viva del mattone». La Grecia vista dai tentacoli «di una medusa pietrificatasi in penisola». La Sicilia con la sua antica città di Ortigia, dove a mezzogiorno «i gatti neri rasentano le mura, / come ombre che hanno assunto, per paura / di svanire, vita propria». Basilea attraversata da un vento carico di note musicali, teoremi matematici, considerazioni filosofiche: forse solo un pretesto «per evitare di innalzare un monumento / a un'epoca finita», o forse no, perché «ogni luogo crea / il suo genio, o viceversa». New York che con i suoi ponti «simili allo slancio del cuore» concede le sue epifanie all'alba, «in un mattino / qualunque di un qualunque novembre». Sono questi alcuni dei luoghi e dei motivi di un libro fatto di immobilità panica e di vagabondaggi fisici e mentali, tanto oziosi quanto, alla fine, pieni di significato. La lingua chiara e robusta di Matteo Campagnoli riesce a mettere in tensione, nell'arco di un verso o di una strofa rimata, espressioni letterarie e colloquiali, sprezzature e metafore ricercate, battute di spirito e figure classiche che si presentano qui come assolutamente contemporanee. Aspetti questi che permettono di ricondurre l'autore a quella famiglia transnazionale e translinguistica di poeti i cui rappresentanti più influenti sono forse, negli ultimi decenni, Iosif Brodskij e Derek Walcott.