Il verso tredicesimo

Inverno 1316. La Grande Carestia ha spento l'Europa da due anni, e da ventun mesi la cristianità non ha un papa. In una valle del Piemonte occidentale, un uomo che si fa chiamare Guido di Rians chiede riparo a una certosa mezza vuota. Ha una spada senza insegna, un nome che non è il suo e una cicatrice sotto l'occhio destro. In biblioteca, per ingannare il freddo, apre un salterio e trova cinque versi scritti a margine da una mano che non è quella del copista: annunciano l'arrivo di un cavaliere senza signore, descritto fin nei contrassegni del corpo, e la morte sul rogo di una donna. Il giorno dopo, a valle, un inquisitore interroga una giovane levatrice accusata di aver ucciso con il malefizio il figlio del signore del luogo. Bertrand de Sault — templare sfuggito agli arresti del 1307 — non crede alle profezie. Ma qualcun altro sì, e ha già cominciato a far accadere ciò che è scritto. Per salvare Aldisia dovrà imparare l'unica arma che non ha mai impugnato: il diritto della Chiesa che sta per bruciarla. E quando scoprirà che l'inchiostro di quei versi non è ancora invecchiato, capirà che nessuno ha predetto il suo arrivo: qualcuno lo ha convocato. Un thriller storico costruito sui documenti veri di un anno terribile — la sede vacante, i verbali dei processi templari, le procedure inquisitoriali con le loro garanzie e le loro voragini. Un romanzo su come si fabbrica una colpevole, su una Chiesa che ammette di non poter giudicare i cuori e giudica lo stesso, e sulla differenza sottile fra una profezia e una truffa: chi ha bisogno di crederci, e che cosa gli si fa fare mentre ci crede.